6 abr 2012

LA PLAZA DE LOS RECUERDOS (leyenda patagonica)

LA PLAZA DE LOS RECUERDOS (leyenda patagonica)

Aunque los arquitectos, urbanistas, ingenieros y odontòlogos marxistas no han logrado confirmar su empírica existencia, todos en Esquel sabemos que existe o al menos un abuelo, algún tío de amigo nos contó de su existencia.
En el Barrio Ceferino de Esquel existe una plaza diminuta. Unos hablan de de cuatro metros cuadrados, sin embargo algunos tuertos dicen que no mide más de metro y medio. Lo significativo de este espacio recreativo es que cuenta con un solo juego y su emplazamiento varía de acuerdo a la luz del sol, la migración de las bandurrias y el precio del arroz integral. Motivos los nombrados que dificultan una tranquila bùsqueda.
Los vecinos más viejos del Ceferino dicen que el columpio es modesto. Construido con madera de alerce y en lugar de cadenas posee hilos fuertes trenzados hechos de fibra de achicoria.
Los libros de historia ningunean la plaza y su columpio, pero quienes defienden el valor ético de la tradición oral, afirman que este juego recreativo aparece siempre frente a los ojos de quienes han olvidado un recuerdo.
El parroquiano olvidadizo suele sentarse en el columpio hamacándose suavemente para ser ayudado enseguida por un viento prudente de la patagonia, que lo empuja hasta una altura tal en concordancia con las latitudes y longitudes ocultas produciendo el ingreso a una dimensión paralela en la cual, una sonriente mara patagonica, recibe a los forasteros del otro plano existencial.
La liebre con lentes y sombrero elegante da la bienvenida a los ludicos buscadores de recuerdos perdidos. Mediante una parla propia de las maras patagonicas conduce al recién llegado hasta una biblioteca diminuta ubicada en el interior de una grosella. Ésta contiene en sus entrañas los recuerdos de todos los humanos ordenados por orden alfabético de atrás para adelante.
Una vez que el forastero dimensional, una vez que recupera su recuerdo, debe dejar una colaboración voluntaria afuera de la grosella, en una cajita. Generalmente, las donaciones son frambuesas, frutillas o caramelos de miel.
De regreso al columpio, el individuo emprenderá el trabajo inverso para volver a la dimensión correspondiente.
Si bien, los abogados, escribanos, profesores de geografías peronistas niegan la existencia de tal plaza y su columpio, un quinielero llamado Don Oscar Curuñanco, dice que este juego existe realmente. Se encuentra ubicado en la ochava de la retina de nuestros ojos y quienes aun no tienen vergüenza de reír y llorar cuando sobreviene un recuerdo, con sólo mover la pupila hacia esa esquina de nuestros ojos, produce la inmediata aparición de la plaza, y en el centro de la misma, el columpio de madera de alerce.

Calaverita Mateos

SOY HUELLITA

SOY HUELLITA

Huellita solitaria
perfuma el mundo a coiròn
huellita solitaria
que nace en grietas silenciosas
huellita solitaria
no sabe de génesis ni horizontes
huellita solitaria
parpadea la vida noche y día
huellita solitaria
viento, agua, luces y sombras
Soy una huellita solitaria

Calaverita Mateos

SURREALISMO INFANTIL (II)

SURREALISMO INFANTIL (II)

"En la primaria, muy peque, la señorita de dibujo nos dijo que todo el mundo estaba hecho de unos pequeños puntos invisibles. Yo le dibujé en esa clase lo que ven en la imagen y le dije que si se veían. La Señorita de dibujo no me dijo ni bien ni mal, pero si me bajó la nota la libreta de calificaciones del mes siguiente"

Calaverita Mateos

FELIZ DÍA PARA TODOS LOS CURSIS (una cursi calaverita)

FELIZ DÍA PARA TODOS LOS CURSIS (una cursi calaverita)

cosquilla en el estomago
risa del espíritu
carcajada del alma
gambeta picara del alma
piel de gallina sin frío
calor en su justa medida
fantasmita que llega sin avisar
tsunami que alborota ideas
huracán que despeina el raciocinio
orgía de colores
casocoteo al tedio
montaña de chocolate
pampa de tarta de frambuesas
helado de todos los gustos
motor de bellas ridiculeces
mimo suave en el cuello
festival de la cursileria
campo ludico de las emociones.
Todo eso y mucho mas es para mi...
El Amor.

Calaverita Mateos

SURREALISMO INFANTIL (III)

SURREALISMO INFANTIL (III)

"Dibujos realizados en la primaria. Tiempo de fantasía e invención de mundos"

Calaverita Mateos

OJO X OJO

OJO X OJO

Mirada, tu que disparas balas de verdad
visión, cauce por donde se escabullen las mentiras y el arte
pupilas, munditos que reflejan el Mundo
iris, garabato que interpreta el exterior
pestaña, abanico fresquito para las siluetas que llegan
parpados, tranquera de la noche y el día
cejas, techito tupido, sombra del ver
ojeras, somier de mis sueños descalzos.
Mi amor, quiero ver el mundo a través de tus ojos.

Calaverita Mateos

SURREALISMO INFANTIL (IV)

SURREALISMO INFANTIL (IV)

" A los 11 años andar en skate en Esquel no estaba bien visto. Puteadas, corridas, alguna que otra patada en el culo recibíamos. Tal vez en este dibujo que hice en aquel momento quería reflejar lo gris de cierto pensamiento y la pintada de color que traìa el skate a la ciudad, desde la visión de un niño "

Calaverita Mateos

CIELO LLORÓ HUMANIDAD

CIELO LLORÓ HUMANIDAD

Anoche, en el cuarto piso de la madrugada, comenzó el cielo a estornudar lagrimas enojadas. Empecinadas, las gotas kamikazes fenecían contra el vidrio obligando a divorciarme de la sabana, levantarme y observar por la ventana.
Una desganada luz de neón del alumbrado público abría la posibilidad de ver la lluvia.
La sorpresa, no sin algo de miedo, me asistió. No se trataban de gotas de agua, eran pequeños seres humanos del tamaño de las mismas. Sus miradas también denotaban cierto aire de sorpresa, pero no miedo.
Las gotitas humanas se estrolaban contra la calle, los techos de las casas y los autos. Vi algunos rostros conocidos. Puedo jurar que Chesterton y Leonardo Da Vinci fueron a parar a un charco, y dos o tres parientes de frente contra una bolsa de basura.
Anoche, en el cuarto piso de la madrugada, comenzó el cielo a estornudar lagrimas enojadas.
Cada tanto, el Tiempo y el Espacio son los dados con los que juega Dios. Precisamente, bajo esa oscuridad atravesada por el filo del neón urbano, tuve la oportunidad de asistir a una lluvia histórica.
Anoche, en el cuarto piso de la madrugada, el cielo lloró historia. Lloró humanidad.

Calaverita Mateos

EMILIA Y EL DIARIERO

EMILIA Y EL DIARIERO

Emilia camina todas las mañanas hasta una playa cercana, desierta, silenciosa. Ella, todas las mañanas se para en el mismo lugar y mira hacia un punto mas o menos fijo en el techo del horizonte.
En la ventana de Emilia hay un faro que alumbra cuatro ventanas que atesoran cada una un planeta y sus estrellas más compinches. Emilia espera que dios construya el castillo alrededor de esas aberturas, luego una chimenea y después una puerta grande por donde egresará su Príncipe Azul y la rescatará de este mundo monocromático para llevarla a conocer el universo y contraer matrimonio sobre un cometa peregrino.
En el pueblo aseguran que está loca, pero no daña a nadie. Solo un personaje simpático del lugar. Antonio, el diariero, se toma su tiempo todos los días para detener su bicicleta y ver la constancia de Emilia.
Una tarde de otoño, Emilia no fue vista nunca mas en el pueblo. Tampoco el diariero apareció por aquellos lares.
En la actualidad, en las noches estrelladas, los novios y recién casados suelen concurrir a la playa para comprometerse. Esperan el momento en que un cometa pasa frente a ellos para corresponderse.
Algunos afirman que el cometa es una bicicleta. El diariero recorre el universo enamorado y en la sillita de atrás, Emilia rie feliz.

Calaverita Mateos

LLUVIA RÍE LAGRIMAS

LLUVIA RÍE LAGRIMAS

Lluvia, que salpicas calles y almas,
llanto del techo del universo
beso mojado a la tierra
constructora de atorrantes charquitos
Lluvia, que salpicas calles y almas,
estornudo de nubes resfriadas
lagrimas que ríen en vertiginoso descenso
ducha de bosques, techos y paraguas
Lluvia, que salpicas calles y almas,
río intermitentemente vertical
pecas liquidas en el aire
escritura efímera en las ventanas
Lluvia, que salpicas calles y almas,
entra en mi mate, quiero beber tu historia.

Calaverita Mateos

INGRESO Y APERTURA

INGRESO Y APERTURA

llave inquieta que busca
agujerito loco de tu puerta,
a veces bosque, otras desierto
cerradura con sed de llave
y llave con hambre de puerta.
Llave con calor desea ingreso
cerradura empapada, boca metalica ansiosa.
Atravieso la puerta con exacto erotismo.
Los engranajes internos de la cerradura
entran en chiflado alboroto,
llave que roza y roza las paredes,
éstas absorben a puro mimo abrazo.
Y todo es fiesta de cachivache y excitación.
Puerta, llave, sed, hambre,
cena de engranajes y aceites locos
explosión de agua interna
apertura hacia el cosmos
primera y ultima felicidad.

Calaverita Mateos

Carta de Penelope Cruz a Calaverita Mateos

Carta de Penelope Cruz a Calaverita Mateos

Madrid 25 de febrero de 2012

Para mi Pururù del corazón,

Hola, Chiquito! estoy aqui en España rodando la ultima película con el forro de Pedro Almodovar que aun no me paga el aguinaldo, pero no te voy a tirar mala onda hoy.
Estoy aquí, sentada en el inodoro con una churretera madre mientras te escribo, es que anoche estaba angustiada, ansiosa y extrañándote entonces quise cenar aquel manjar que solíamos comer juntos. Si, no me retes, pero sola me clavé un guiso de costilla de potro con ensalada de achicoria, ajo y cebolla con un cartón de Bordolino tinto.
Querido Calaverita, en una semana termino el rodaje y viajo para estar el 20 de marzo para tu cumpleaños así nos vamos a pasar unos días a Tecka. Eso si, decile a Enrique Navarro que prepare sopa de piche con queso de oveja para recibirnos.
Ayer leía por internet Diario el Oeste y me acordaba de esas tardes lindas que pasabamos allá. qué manera de cagar a toscasos los vidrios de la iglesia, mear en la puerta del registro civil antes que salgan los recién casados o ingresar a las panaderías y aprovechar el envío a la casa de jubilados para meterle mocos en el interior de las facturas con dulce de leche...ay ay ay qué dulces y tiernos momentos.
Ah, mi amor, me olvidé de preguntarte ¿ cómo andas de la herida?, te acordas que te enganchaste un huevo saltando un alambrado del campo de Tinelli cuando nos metimos sin permiso a pescar con latita y lombriz y nos sacaron a cohetazos en el orto.
Bueno, antes de lavarme el tuje con el bidet, me voy despidiendo con un beso grande grande grande para vos y dejale un saludo grande a Jorge Oriola que dijo que escribiría mi biografía y a Alfredo Ricardo de Mena que cocina una parrillada de rodilla de ñandú exquisita.
Cuidate mucho, no comas porquerías y acordate de regar las plantas de potus de la cocina, no quiero que se sequen ya que largan olor a mierda cuando mueren.

Chau, bomboncito de quaker..te quiere mucho, tu Galleguita mimosa.

Calaverita Mateos

ESTAMOS CON CHUDAS (Club Humanista Unidas Damas Autonomas y Soberanas)

ESTAMOS CON CHUDAS (Club Humanista Unidas Damas Autonomas y Soberanas)

Hombres de todas las latitudes. Señores lectores de todas las culturas. Ha llegado el momento de sincerarnos y revertir el carácter peyorativo de un término que puede ser cariñoso si realmente lo deseamos.
Muchachones del mundo, por Ellas, por todo lo que significan en nuestras vidas y en defensa del club Las Chudas...canten conmigo:

* Aunque a veces sean histéricas, estoy con Chudas!
* Si se enojan ante nuestro quilombo de ropa, estoy con Chudas!
* Si nos reclaman justa atención, estoy con Chudas!
* Aunque nos dejen liberado solo una esquina del ropero, estoy con Chudas!
* Si tarda 45 minutos en vestirse para la fiesta, estoy con Chudas!
* Si, cuando se juntan entre ellas, todo es un cotorrerio, estoy con Chudas!
* Si son competitivas, celosas y chismosas entre ellas, estoy con Chudas!
* Si lloran por novelas pedorras venezolanas de la siesta, estoy con Cuhdas!
* Si nos ponen nerviosos en las tiendas al hacer bajar todas las prendas, estoy con Chudas!

Vamos, muchachos! no seamos hipócritas...son características que no modifican tanto nuestras vidas. Vamos a comprenderlas tal como son si nosotros somos mucho peores, en todo caso. Seamos también un poco con Chudos y salgamos a las calles a darles la mano, besarlas con alegría y gritar con fuerza, amor y orgullo:
ESTAMOS CON CHUDAS!

Calaverita Mateos

MI PARAÍSO PRIVADO

MI PARAÍSO PRIVADO

El sol resfala pa arriba por detrás del cerro y asoma el flequillo rubio despeinando nubes.
Soledad hasta el cuero...
La dictadura del silencio matinal es tacleado por algunos gorriones madrugadores ladran silbidos en la ventana, y la pava parece querer sumarse al coro mientras buchonea la temperatura del agua.
Soledad hasta el cuero...
Una pequeña cajita me acompaña en la mesa. Voces de radio emigran desde su alma. El mate recibe los primeros chorros y el pasto adentro se infla de calentura, mientras sus vapores se elevan, danzan y se dispersan a la altura de mis cejas en sus efímeras vida.
Soledad hasta el cuero...
Macedonio Fernandez, William Faulkner y Walt Whitman se codean arriba de la mesa para ver quien me va a ofrecer sus letras, pensares, alquimia.
Soledad hasta el cuero...
Todas esas mañas, mi amor, suelen vestir algunas mañanas los fines de semanas. Todas esas mañas, mi amor, pertenecen a mi pequeño paraíso privado.


Calaverita Mateos

VIENTO PATAGONICO

VIENTO PATAGONICO

Calaverita Mateos

ODA A LA TETA

ODA A LA TETA

Teta, bocha de helado de crema, chocolate y dulce de leche...
Montaña loca que invita a escalar,
planetario en el pecho,
Iglú que da calor en verano e invierno,
luna de piel con luz propia.
Teta, bocha de helado delicioso y eterno...
chupete de leche y sueños,
chiflado globo aerostático,
embudo por donde se filtra el néctar,
Nariz de locomotora.
Teta, bocha de helado de crema, chocolate y dulce de leche...
Almohada de gelatina,
copa al revés para beber en trance,
Atrincherada de los escotes
asomada en el balcón de los corpiños.
Teta, bocha de helado delicioso y eterno...
Bon o Bon relleno de misterio,
pupila sin pestañas que se escapó
del ojo de Afrodita,
molde exacto para mi boca y manos.
Teta, bocha de helado de crema, chocolate y dulce de leche...

Calaverita Mateos

SEREJUM ED IM ADIV (feliz dìa a Todas)

SEREJUM ED IM ADIV (feliz dìa a Todas)

Timón y capitana de mis letras
embrollo místico de la vida
tranquera de bienvenida al rancho universo
termómetro del horno de las fantasías
colchón de suavidad y ternura
explosión de enojo salvaje.
Despelote hermoso de hueso, carne y piel
tsunami mortal de celos
subibaja enloquecido de emociones
reloj que nos recuerda el ciclo vital una vez al mes
sagrada cascada de sabiduría
pancita inflada, blanco de mi envidia
montaña de histeria que no cesará
rascadita suave en la espalda de nuestras tristezas
fabrica de desengaños con olor a pena
piloto que maneja la leche de mis deseos
kioskito discreto de infidelidad
fuente inagotable de chismes
interruptus constantin in futbulus partidus
toma de los enchufes calientes
guía de la tinta de mis mamarrachos.
Te quiero
te Amo
te odio
te respeto
te dejo
te vuelvo a buscar
te deseo
te engaño
te soy fiel
te digo la verdad
te miento
te hablo
te doy la espalda
te extraño.
Pero siempre recuerda, Mujer, no hay átomo en mi cuerpo
y chispa cósmica de mi espíritu
que no apunte a tus tetas.
Gracias!

Calaverita Mateos

LA RESACA DE TUS BESOS

LA RESACA DE TUS BESOS

Anoche, tras tres tropiezos tremendos con un Jack Daniels certero, su cabello medusiano me enlazó desde la esquina muda del bar. Sus caderas hablaban más que su boca, pero los labios no eran menos anzuelos que esos ojos encendidos en la bengala de un tigre.
Nos quejamos de la música, alabamos el whisky, mencionamos las aventuras Aureliano Buendia, la ultima película de Woody Allen y a la media hora empañabamos los vidrios del auto en la calle del bar.
Luego, en el cuarto de su casa de madre aún no madre, con un tornado invisible desparramamos la ropa por todo el lugar y domamos la sabana montados en juego de fieras en celo.
Somier fatigado, piel, sudor, carne y miel.
Sol despertando, resaca de copiloto sentada a mi lado mientras manejo hacia mi rancho. Imagino sus muslos campeones del mundo en la ducha, su camino al trabajo y el enredo de números, facturas y contratos en la oficina de su trabajo.
Anoche, tres tropiezos tremendos con un Jack Daniels certero, un oasis al costado de la vida y mi Don Juan cascoteado por amores tuertos se pregunta si sus ojos volverán a lanzar el anzuelo con labios de carnada desde la esquina de un bar, esperando yo ser el primer pez que llegue a morder.

Calaverita Mateos

ELEONORA PECASONI (La asesina de La Luz Mala)

ELEONORA PECASONI (La asesina de La Luz Mala)

En el mes de marzo de 1914, en una humilde casita de campo a orillas de la ruta entre San Martin y Gobernador Costa, nace Eleonora Pecasoni. Hija de Ramòn Punteagudo y Doña Petrona Garchilufio.
Un titulo del Diario el Oeste de Esquel de aquella época titulaba el siguiente hecho ocurrido por aquel tiempo. Transcribo literalmente la noticia del matutino esquelense tal cual lo escribió el periodista Manuel Lefallas:

"Murió la Lus Mala
Niña de sinco años iere de muerte al mito canpestre.

En oras de la tarde de aller, aprosimadamente a ceis quilometros de San Martin, prosimo a la localidà de Governador Costa, la pequeña Eleonora Pecasoni se encontraba junto a sus padres preparando el desalluno frente a la bentana de su casa cuando de repente bieron que, desde el horisonte, una lus fuerte brillosa, como un sol, se dirijia a gran belosidad hacia eyos.
Los padres inmobiles no supieron que hacer, pero Eleonora con apenas sinco años,reasionò inmediatamente y tomando elcolador con el cual colava la leche para el cafe se puso en posiciòn de Guillermo Vila esperando el saque de Andrea Agasi y cuando la Lus Mala atravesò laventana ingresando a la casa,laniñalediòun sertero golpe de colador, cual raqueta, disolbiendo la Lus Mala en millones de puntos de lucecitas que impactaron contra su rostro.
Los padres austados por la manera en que el rostro de Eleonora avia quedado, decidieron llevarla hasta el curita del pueblo. Al llegar alconfecionario, el sacerdote le preguntò a la niña:
- ¿Pecas hija?
- Hasta el culo Padre."

Calaverita Mateos

TRES PELOS DE SHELL TIRAN MÁS QUE UNA YUNTA DE BUEYES (sabiduría popular)

TRES PELOS DE SHELL TIRAN MÁS QUE UNA YUNTA DE BUEYES (sabiduría popular)

Pese a la supuesta ordinariez de esta frase popular acuñada por nosotros en charlas de bares de mala muerte, he llegado a la conclusión que en las entrañas de este pensamiento anónimo, pero que salpica varias de nuestras generaciones, existe una verdad absoluta y mística.
También, aquellos que no se atreven a confesar los dolores hasta los cuales nuestro corazón se somete, seguro escupirán este texto, pero en las cloacas de nuestras vergüenzas y en el jardín de nuestras hidalguías, sabemos de que hablamos cuando hablamos del poder de las estimadas Shells.
Les pido a ellos, reflexionen sobre las fronteras o limites hasta los cuales nuestro sentido del coraje, el ridículo y la tristeza pueden llegar.
Les encargo a ellas, recuerden que el poder primero y ultimo lo tienen ustedes. Tengan piedad.
Tres pelos de Shell tiran más que una yunta de bueyes por que:

* Escribimos poemas con sangre, por Ellas.
* desbordamos cauces con ríos de lagrimas, por Ellas.
* Lamentablemente, a veces, nos arrastramos como babosas en el barro, por Ellas.
* Abortamos una escapada de pesca al mejor lago del mundo, por Ellas.
* Pese a la catarata de putedas, con el pecho inflado nos abstenemos de una tarde de fútbol con amigos, por Ellas.
* Nos hemos cultivado en las artes y las ciencias, por Ellas.
* Caminamos por la delgada linea del ridículo y, de vez en cuando, nos caemos, por Ellas.
* Tartamudeamos, tropezamos, nos equivocamos al contar chistes, nos agarramos el dedo con la puerta del auto, todo por los nervios que nos producen, Ellas.

Sépanlo, damas de los cinco continentes del mundo, cuando decimos "Tres pelos de Shell tiran más que una yunta de bueyes", no lo decimos peyorativamente ni desde el rencor, sino todo lo contrario, lo hacemos desde lo más profundo de la verdad absoluta del alma y el corazòn.
Esto lo digo mientras corro por la avenida perseguido por vecinos a quienes les corté flores del jardìn para regalarle a Ella.

Calaverita Mateos

SOL SORBIL

SOL SORBIL

El Libro, artefacto ingenieril perfecto...
Pampa linda blanca machada con tinta
baúl de chismes universal
aljibe donde beben las ciencias
río donde se bañan las religiones
charco donde navega la historia
El libro, artefacto ingenieril perfecto...
Puerta rectangular al cosmos
ventana que mira desde afuera hacia adentro
cajita bonita de pandora
racimo de letras deliciosas
plantaciòn de frases listo para cosechar
El Libro, artefacto ingenieril perfecto...
Ensalada de palitos que dicen algo
guiso de signos de las culturas
faro en el oceano de la historia
sandwich de pensamientos, y emociones
El Libro, artefacto ingenieril perfecto.

Calaverita Mateos

BANDERAS CON CALAVERAS EN LA COLA DE JUBILADOS

BANDERAS CON CALAVERAS EN LA COLA DE JUBILADOS

Otro domingo mas con la pata de palo media astillada, un garfio que solo sabe descorchar sueños de oferta 2x1, un parche cubriendo justo el ojo que puede ver y un loro que se escapó del hombro sin intenciones de regresar.
Otro domingo mas de sacarle varices a las patas de la cama, esta vez con una Princesa desterrada de las paginas de un Bukowsky trasnochado.
Con la primera desperezada del sol, Ella se va despeinada, hermosa, despeinada doblando la esquina en su camioneta con vidrios opacos para no salpicarse de mundo.
El somier tiene calor de un solo lado y me duele la ausencia de patas de gacela por encima de mi espalda. Los bucaneros también lloran en soledad la maldición que los castiga.
Pero a veces, solo a veces, en los bravíos océanos del amor que va y viene, los hombres que viajan en naves con calavera en bandera son besados por una esperanza de lanzar anclas en el puerto de algún escote definitivo.
En la canilla de la ducha, Ella dejó colgada su bombachita con el atrevimiento de las Princesas que marcan territorio para volver.

Calaverita Mateos

2 abr 2012

SUEÑO, ESPEJO Y VA...

SUEÑO, ESPEJO Y VA...

Sueño que despierto. Recuerdo, entonces, un hombre que soñaba que despertaba recordando que se soñó, soñando.
Si los sueños no envejecen ni mueren ¿ Cuántos sueños me soñaron en la vida?.
No estoy seguro si soy el soñado o el que sueña, si soy el que no es, pero que está.
En fin, soñando vivo, vivo soñando. Soy aquí lo que allá me imaginan y asi sucesivamente mientras la expansión del universo lo permita.

Calaverita Mateos