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8 oct 2012

"A LOS PIES DEL MONJE CÓSMICO"

Piedra Parada.....mi lugar en el Mundo. Calaverita Mateos (Esquel)

"PALENQUE PARA PERCAS"

Imagen tomada con celular en laguna La Zeta. Calaverita Mateos (Esquel)

A LA PLAZA DE MI BARRIO LE DUELE LA MUELA

El dolor era espeso y agudo. Intuía que venía de muy, pero muy adentro. Até la muela que mastica los recuerdos al picaporte del inconsciente y esperé la llegada de Doña Sorpresa. Al cabo de unos minutos, que aquí en este Pueblo duran ochenta segundos y dos peras en almíbar, alguien abrió la puerta con fuerza. Era la bandita de amigos de la plaza del barrio que en nuestra niñez estaba bajo el reinado de los niños, las aves, las flores y las mariposas solteras. La muela saltó por el aire y detrás de ella una cola de cometa brillante, llena de chispas, pero en el extremo apareció una burbuja gris. En su interior lloraba una nena muy pequeña, Seis años tal vez. Su pena tenía el aroma de la cercanía. Recordé. Se trataba de la niña que leía poemas en el tobogán de la plaza y que nadie escuchaba. Todos se burlaban. Tomé la muela, sostuve su extremo. Por favor, leé para mi una vez mas, le dije a la niña. Ella tomó un viejo cuaderno Laprida, lo abrió al medio y dijo: "Las Plazas vuelan sostenidas por el canto de los colibríes. Las Plazas ríen, lloran y regresan como un dolor de muela para recordarnos, cuando adultos, que si las olvidamos las peras y las mariposas perderán el aroma de la niñez, ese aroma con sabor a magia que nos permite estar recordando, por ejemplo, el columpio de la Vida". El dolor de la muela se fue. Comí una rica pera con miel en el banco mas viejo de la Plaza de mi barrio. Calaverita Mateos (Esquel)

Zonales de los Certámenes Culturales Evita en Cholila y Esquel

Gracias por la invitación a conducir losZonales de los Certámenes Culturales Evita en Cholila y Esquel

EL SOÑADOR QUE SUEÑA AL SOÑADO

Descorché los ojos justo en el instante que el Sol arañaba las grietas de la persiana. Me levanté de la cama, pero también quedé recostado en ella. Podía verme dormir. Soñar. Observé con sorpresa la manera en que mi cuerpo cubría la geografía de la cama y de repente abrí los ojos y vi como el Sol entraba por las ranuras de la persiana. Yo, que estaba recostado, me vi parado cerca del placard y pregunté: - Sabes cula de los dos es el que está soñando? Esperó un momento el que estaba parado y dijo: - No estoy seguro. Acaso importa? Y mi cuerpo desnudo en la cama agregó que a los fines de un normal desarrollo de la cotidianidad social, convenía establecer quien de los dos era el soñado y quien el soñador para no provocar sospechas paranormales en el trabajo y menos aun, en la cancha de fútbol. Luego de una breve serie de ideas se nos ocurrió jugar al Piedra Papel y Tijera. El que perdía se quedaba en casa, el otro saldría al mundo como todos los días. Gané. Le dije que siguiera durmiendo y que no se asomara por la ventana, los vecinos suelen agrandar las cosas, más si se trata de una clonación espontanea. A la noche regresé a casa. Todo estaba en orden, Arriba de la mesa, al lado del mate usado con la yerba tibia había un papel con una nota: "Hola, Mauro. Luego que te fuiste me di cuenta que yo era el soñado. Un imperfecto dimensional me dejó varado de este lado. Fue un gusto charlar con vos y conocerme" firma, Mauro. Extraño son algunos días y algunos hechos. Justamente yo venía a decirle que siempre creí ser el soñado y venía a ofrecerle este lugar del mundo. Una pena, la vida sigue igual que antes. Esta noche voy a dormir. Me voy a soñar. No quiero despertar. Despierta tu por mi. Calaverita Mateos (Esquel)

LA SONRISA DE LA ALJABA

Una flor de Aljaba decidió soltarse de la mano de la Planta que la crió. Surfeó las brisas frescas mientras el Lago Futalaufquen la saludaba, el río Arrayanes le guiño un ojo de agua y el lago Verde le enseñó el arte de la elegancia. Al cabo del día, algo cansada por el vuelo, se dejó enredar en el cabello de una niña que lloraba la ausencia de su Abuela. Aquella que la hamacaba en su falda mientras cantaba canciones nórdicas. La pequeña tomó la Flor entre sus manos y la besó, cerró suavemente los ojos y sonrió. El arduo trabajo de los lagos, ríos y el viento patagonico está tallado en la sonrisa de una Niña. Pintura de Thierry Naiglin Calaverita Mateos (Esquel)

GUMITO, EL RECOLECTOR DE FANTASÍAS

Las fantasías que no cumplimos, por temor o pereza, no fenecen. Durante las mañanas de escarcha y azúcar un niño nacido en la octava luna de Plutón pasa volando rasante por los jardines de Esquel, Trevelin y Aldea Escolar. Lo llaman Gumito. Gumito todos los días absorbe las fantasías humanas sin concretar y las siembra en el lado oscura de la luna. Los días miércoles pasa con sus amigos a recolectar los frutos y los colocan en canastas tejidas con hilos de la araña que teje sin cesar la vía láctea. Cuando llueve, Gumito y sus amigos se confunden entre las gotas de agua y las lagrimas de los ángeles desterrados, bajan a la Tierra, sobrevuelan los jardines de Esquel, Trevelin y Aldea Escolar dejando esos frutos en formas de grosellas, corintos y calafates. Quienes prueban estos frutos vuelven a creer en la fantasía y vuelven siempre a estos pagos. Calaverita Mateos

"SOMBRITA DE MI SER"

Imagen tomada con celular a orillas del Río Chubut, en Piedra Parada (Mi lugar en el mundo). Calaverita Mateos (Esquel)

FACULTADES PARA EL DESARROLLO

Gracias a la gente de la Universidad por invitarme a su programa "Facultades para el Desarrollo" para charlar sobre Periodismo.

EL SALAMIN Y EL UNIVERSO (Leyenda Patagonica)

Casi en la esquina, donde se rascan las calles Roca y 9 de Julio está la fiambrería tradicional de Esquel, La Morocha. Aún mantiene el viejo mostrador de antaño, las máquinas de cortar fuertes, robustas y ese aroma de orgías de quesos y embutidos varios que conmueve paladares. La mayoría de los ciudadanos compramos muchos de los productos fiambreriles, pero si usted no es de por aquí, acérquese. Le voy a confesar un secreto. Sobre el gordo mostrador conviven los frascos de maní, picles, papas fritas. Arriba de ellos habitan cual sentenciados a pena de muerte, colgados, los salamines picados gruesos y los picados finos. Los hay de todas las marcas y precios. Pero la tradición oral en Esquel viste un mito que rodea la fiambreria La Morocha. También hay una referencia en el libro del escritor Lautaro Antrichipay "El Capón tiene mala prensa", en la página 56 el segundo párrafo dice textualmente: "Mientras esperaba el vuelto de la amable y pulposa comerciante, sentí una voz grave, arenosa. Me decía, léeme... léeme y comprenderás el Universo. Ahijuna, exclamé, con los palitos salados en la mano, alguno de esos salamines se dirigió a mi". Lideres espirituales de todo el mundo, filósofos, científicos prestigiosos de Alemania, Chamanes de la Amazonia, astrónomos de la Naza y proveedores de pan de miga han intentado develar mediante artilugios varios, sofisticadas herramientas y precisas lupas cual es el Salamin Universal. Las mujeres que atienden y sus dueños no hablan al respecto. Dicen no saber nada e incluso tratan de salames a los que preguntan sobre el tema. Lo cierto es que cierto día, el Astrónomo y Profesor Nestor Camino, jura haber percibido en el interior de un salamin de La Morocha leves movimientos de los pedacitos de grasa y carne, e incluso zonas que brillaban con inoportuna intensidad. Asegura haber visto pasar, adentro de ese salamin, un grano de pimienta con una cola blanca, atravesar de punta a punta el salamin como lo hacen los cometas. Pero un repentino y breve corte de luz volvió a confundir al misterioso salamin entre los más vulgares salamines colgados. No nos rindamos ante la dictadura de la Ciencia, quizás tenemos entre nuestras manos (disculpe la expresión), el Salamín más extraordinario de la historia. Un Salamín que contiene el nacimiento, expansión y desarrollo del Universo. Hay que tener poca fe, desconocimiento de la magia o ser un salamin para no poder apreciar el Universo en el vientre de un embutido. Calaverita Mateos (Esquel)

EL ETERNO REGRESO DEL BATALLÓN DE LAS "NI EN PEDO ME OLVIDAS"

De vez en cuando, casi siempre en las noches lijadas por la soledad, descorchan sus mañas los fantasmas de añejos amores. Hacen fila india para clavar sus colmillos de marfil en el cogote de la Bic que tose y tose tinta con ganas de buscarle camorra al cuore retobao. Así, montadas en las alas de colibríes quilomberos, regresan ellas a hacerle pito catalán a los alzheimer del corazón. Vuelve la Doctora en Caprichos a erosionar la siesta de las tranquilidades. Bailando murgas aparece por la esquina la chismosa envuelta en su lengua filosa. Remando en contra de un río de lagrimas viene la Poeta en su velero de versos y prosas. Montando guardia en la puerta de entrada de mi libertad hace pucheros la Lincenciada en celos. Se dan un beso de lengua furioso la morocha que se viste los cuernos que le regalé en una voltereta de burdel con la gringa que me dejó la sabiola como un alce cada vez que se me daba por parpadear. Sacan pecho las desopilantes arquitectas de las bombachas con entrada libre y gratuita, pero vienen también las calladas y tímidas que destapan sus perversiones cuando renguean las luces y los barullos. Salta por detrás de un poste de luz la Princesa sin reino, pero enseguida la taclean las del grupo de Bagartos con el Si a en la punta de la lengua. Vienen rezagadas, pero vienen las que derrochan belleza por doquier junto a esas con aletas y bigotes bautizadas como bagres en el registro civil de los atorrantes. Pensé que se había olvidado, pero no, otra vez me guiña el ojo la que me dice ni en pedo te enamores de mi, mientras le paga mi viaje de ida al taxista. Y en un unicornio azul con lunares amarillos, viene al galope con una bolsa de justos reclamos la Filosofa con la semilla para plantar un niño, escribir un árbol y tener un libro. Hacen bochinche en mi capocha y alborotan el corazón tantas polleras inquietas, pero le ruego dos oraciones y media a la Santa Melancolía para que no las deje ahogarse en el mar de los olvidos. Sin ellas no hay tinta, no hay palabras, no hay arte. No soy. Con tropiezos y pifiadas, juro cuidarlas a capa y espada en estas pobres manchas llamadas palabras. Calaverita Mateos (Esquel)

"EL VOLANTE UNIVERSAL"

Imagen tomada con celular en chacra camino a Chile. Calaverita Mateos (Esquel)

ELOGIO DE LA NADA (inspirado en una charla con Ernesto Capart)

Año 1992. Veinte horas cincuenta y siete minutos. Salimos caminando con Ernesto Capart desde la Radio. El saltó desde el cordón de la vereda hasta la plazoleta de un solo envión. Yo, más tímido, crucé hasta la plazoleta, pero haciendo vueltas carneros. Ni lerdos ni perezosos desplegamos dos playeras, una mesita baja con el termo, el mate, torta frita con dulce de esperanza y una vitrola a go go con un sólo vinilo. Franz Liszt. Nos acostamos, trucha arriba, cada uno en su respectiva reposera cubiertos con dos colchas de lana de bigote de piche. Pasaron vecinos a saludarnos. Algunos cuchicheaban acerca de la frontera entre la locura y la cordura que nos asistía. Pero todos sabemos que la cordura después se hace nata, luego ricota y las tartas asi son mucho mas locas y ricas. Mientras veíamos las estrellas, contabamos las estrellas fugaces y jugábamos al tetris con los asteroides y las pelusas del pupo, un policía, un locologo y un científico se acercaron y nos preguntaron qué estábamos haciendo. Respondimos a coro junto con un murciélago que pasaba volando rumbo a Colan Conhué: "Nada. Eso, nomás. Simplemente nada". El Policía sonrió y dijo que no estábamos rompiendo ninguna regla. El Locologo dijo que eramos una linda dupla para analizar de cerca. El científico dijo que justo estaba estudiando la propagación de las grosellas en el vacío, en la nada, asi que asintió con alegría. A los veinte minutos, los tres estaban con sus respectivas colchas y reposeras mirando las estrellas a nuestro lado haciendo nada. Hoy, luego de una década, todas las noches que no llueve ni nieva, las plazoletas de Esquel se visten de sillas playeras, vitrolas, mates y familias que se dedican a hacer nada durante unas horas. Hay felicidad en los rostros de los esquelenses últimamente. Se habían olvidado que, de tanto en tanto, hacer nada es saludable para el marulo, el corazón y fomenta la imaginación con palta, ajo y limón. Calaverita Mateos (Esquel)

"EL HIDALGO CABALLERO, DON QUIJOTE DE LA ZETA"

Imagen tomada con celular en laguna la Zeta. Calaverita Mateos (Esquel)

CUMCUM

Y en el centro del bosque de su soledad se arremolinan las almas que tanto la lastimaron, pero dos jirafas que besan la luna y el sol la protegen del frio. Duerme, miel de calafate, que las horas donde el tiempo olvidó el silencio, las palabras de una libelula invisible las leerá. Calaverita Mateos (Esquel)

BLUES MAN CALAVERITA

Calaverita Mateos como conductor del 1° Festival de Blues en el Parque Nacional Los Alerces...

"DRAGÓN SOBRE LOS TECHOS DE ESQUEL"

Imagen tomada con celular sobre los techos de Esquel. Calaverita Mateos (Esquel) www.calaveralma.com.ar

22 sept 2012

LA CIENCIA DE LA ARAÑA

De repente abro los ojos. Curiosamente, me observo desde el vértice que forman la pared y el techo. Estoy recostado en la cama durmiendo. Estoy arriba atento, sigiloso. En la cama no me muevo demasiado. Ronco. En el techo ocho patas peludas me sostienen. Abajo me cubren la sábana y una colcha mullida. Arriba un velo de hilo simétricamente tejido. Sueño que soy una araña solitaria que hace dos semanas no ha comido nada. Detesto las arañas. me dan impresión. Las quiero lejos. Ronco. Se abre la puerta de la habitación. Reculo arriba. Me tapo todo, abajo. En el sueño, Una mosca ingresa en la habitación, está desorientada, nerviosa. Me pongo en posición de ataque. no me muevo. Bostezo y despierto exaltado. Odio las arañas. La mosca colapsa contra la red, la abrazo instantáneamente. Clavo mi ser en su ser. Fallece inevitablemente. La veo, es la misma araña del sueño. Está arriba comiendo una mosca. Siento asco y miedo. Le tiro con una pantufla con acertada puntería. Fenecen la araña y con ella su tela. Yo caigo hacia atrás sin respirar. Lentamente, muero. Nunca sabré si fui la araña o el que la soñaba. Tal vez ambas. Calaverita Mateos (Esquel)

DANZA, MUJER, ESTE BAILE CALAVERA

Baila, Princesa, al son de los huesos bufones y las sombras que gambetean al Barba. Aquí nos arremangamos las tristezas y está prohibido enchufarle bozal a las carcajadas. Tenemos un patovica que te hace cosquillas al entrar, usa bonete amarillo, pantalón verde y en las fiestas patrias oficia de Celestino con probada eficacia. Mueve las tabas, Bonita, que en este club Borges baila cumbia con Perón tomados de la mano, mientras beben sin cesar el licor de las ironía al compás de una DJ sin manos que pincha discos con sus tetas colosales. En este antro, cuando las penas se van a sentar les sacamos la silla y nos tiramos pedos con olor cuando los escribas y los vigilantes andan queriendo mufar este paraíso a estribor. Shake, Baby, shake, Niña bien de casa peor, que aquí los amores que no volverán saltan de escote en escote y si te descuidas, los pezones le guiñan el ojo a los viudos que olvidaron el arte del beso en la mesita de luz sin luz ni mesita. Asi es, Doña, danzamos en absoluta desnudez mientras las bollocks se bambolean cual campanas en franca llamada de cortejo mientras en el medio de ambas, un flaco cabezón y tuerto, pispea en busca de las polleras más cortas y las perversiones más altas. No tengas miedo a este coro de los Loosers más championes, te aseguro no dañan ni una mosca, pero emborracharán de mimos tus caderas y tus verdaderos deseos de que, cuando saque el cogote el sol por el horizonte, un Príncipe Azul entre por la puerta de adelante, te saque por la puerta de atrás y, finalmente, tengan tres arboles, planten dos libros y escriban seis hijos. Baila, Princesa, al son de los huesos bufones y las sombras que gambetean al Barba. Calaverita Mateos (Esquel)