22 sept 2012
PARAÍSO CHUCHERIA
PARAÍSO CHUCHERIA
He aquí la utilización cariñosa, tierna y honrando la contundencia de la injerencia que tienen los Amores viejos en nuestra cotidianidad. Me referiré con mucho respeto a los Amores que ya no comparten la misma vereda, exiliando de este relato a los pensares socarrones y de mal gusto.
Mencionaremos a dichos Amores como CHUCHAS.
Pido gancho a las Princesas que chusmeen de refilón la utilización de este término y me importan dos bledos y medio comino la opinión de los machos bravíos que no leen estas líneas por temor a dejar entrever la pollera que viste el dark side de sus biceps a base de bifes de anabólicos.
Bien, regresemos a nuestras CHUCHAS. Aunque uno cinche sueños del futuro en pos de pescar una CHUCHA que nos salve de un mar de mediocridades, siempre, pero siempre, alguna CHUCHA regresa del pasado a devolvernos alguna pilcha olvidada o chantarnos el beso último que jamás pudimos darnos.
Según las Tarotistas, las leedoras de la borra del fernet y los Ingenieros Civiles divorciados, estas CHUCHAS regresan para mortificar nuestra existencia horadando, supuestamente, nuestra tranquilidad periódica. Vuelven a "hacernos un trabajo".
Los Psicólocos Lacanianos esgrimen detrás de sus pipas y lentes que sólo se trata de situaciones sentimentales aún no resueltas. En cambio, los Freudianos afirman que por cada CHUCHA hay un recuerdo de un pedo escapado en algún casamiento que busca filtrarse por el inconsciente en forma de CHUCHA.
Sin desmerecer cada una de las hipótesis anteriores, advierto que todas estas honrosas disciplinas pretenden o intentan ahuyentar de nuestro presente todos los Amores pasados (CHUCHAS), que regresan fantasmales a soplarnos la nuca, por considerarlas inconvenientes a nuestro normal desenvolvimiento.
Humildemente, les confieso que no deseo desprenderme de las CHUCHAS que vienen del pasado a galopar el corazón y el pensamiento. Más bien, agradezco a todas las CHUCHAS que me han enseñado las artes amatorias, las CHUCHAS que me han jurado fidelidad y a la vuelta de la esquina me engañaron con el Tornero, a las CHUCHAS que me abandonaron en una noche sin explicación alguna y a las CHUCHAS que abandoné con una espantosa jactancia de macho mamarracho. No quiero olvidar las CHUCHAS tiernas, las CHUCHAS charlatanas, las CHUCHAS timidas y las CHUCHAS que revolean el escote a los cuatro vientos.
No, Señor Juez, no quiero que me liberen de esa condena (si es que efectivamente lo es), dejeme convivir con todas las CHUCHAS que me han hecho el que soy, ni mejor ni peor, pero me quiero así.
No me alcanza la vida para homenajear a tantas CHUCHAS dignas que amé, me amaron y guardan esa instancia en los distritos oníricos.
Borges imaginaba el Paraiso como una Biblioteca. No está mal, pero le juro que sueño un Paraíso con CHUCHAS. Si existe un más allá después de este más acá, deseo que sea Paraiso CHUCHERÍA.
Calaverita Mateos (Esquel)
"CALAVERIUS ONIRICUM"
"CALAVERIUS ONIRICUM"
Mi primera incursión en el mundo de las artes plásticas con acrílico.
Calaverita Mateos (Esquel)
NOCHES DE VOS SIN VOS.
NOCHES DE VOS SIN VOS.
Es asi, Colega. Hay noches con caries en los colmillos y los Don Juanes se vuelven vegetarianos y abstemios. Noches donde las estrellas fugaces se acovachan atrás de la luna y se hacen las sordas cuando uno le manguea medio deseo.
Es asi, Cumpa. Hay noches en que salen los fantasmas de corpiños memorables a morderme los tobillos de mis "no la recuerdo" y se meten de prepo entre las sábanas y mis "te extraño".
Es asi, Tri Tri. Hay noches que me ladran a calzón quitado los mimos a mansalva que nos salpicamos durante medio verano.
Es asi, Boncha. Sus carcajadas ya no abofetean mis mufas y sus caprichos bonitos no se escurren por mis debilidades de varón.
Pero me trago las lagrimas y los reproches. Son así de guachas algunas noches, Compadre. Los besos que te di se muerden los labios y te dicen chau desde la ventanilla de este Torchita sin rieles, mientras tus tristezas disfrazadas de clown se sientan en los andenes de la estación Nahuelpán a taparle los oidos cobardes a los "no te vayas, aún te quiero".
Calaverita Mateos (Esquel)
LA MENTIRA COMO HERRAMIENTA DE ARMONIA SOCIAL
LA MENTIRA COMO HERRAMIENTA DE ARMONIA SOCIAL
No abordaremos en esta ocasión "la Mentira" desde una óptica moralista ni mucho menos leguleya. Por lo tanto, espíritus altruistas y lectores afiliados al sindicato de las buenas costumbres, abstenerse.
Procederemos a analizar algunos breves ejemplos de uso cotidiano en donde la Mentira viaja desde el receptor al emisor y viceversa como una herramienta cuyo uso está tácitamente aceptado para no producir desequilibrios sociales
Arriesgo, no sin esperar una mirada inquisidora de academicos filosofos, politologos y vendedores ambulantes de praliné, que en el Contrato Social de jacques rousseau existe una ausencia insalvable como materia prima de sostenimiento y elemento estabilizador de tensiones sociales: La Mentira.
Ahora, si me ayuda usted, daremos un paseo por algunas mentiras de uso diario que nos ayudan a continuar en un universo cuya Realidad, a veces, pesa más que la ley de gravedad:
1) Fiesta de año nuevo y navidad: besos de plático, felicidades y prósperos años nuevos entre parientes que se odian y desconocidos impresentables.
2) Si por cada saludo al arrancar el día recibiéramos las verdaderas sensaciones de los saludados: - "Buen día, cómo le va?" - - "Para el orto, y a vos que mierda te importa si no se quien garcha sos".
3) "Mi Amor, te quiero para siempre", frase que medida con la regla de la dura objetividad no tiene el mínimo valor real, pero en los distritos de una relación amorosa goza de impunidad.
4) Cola en el Banco: Señora mayor dice: "Qué humedad, no?" a lo que uno, sinceramente desea contestar: "La misma frase de mierda que todos los pelotudos que no tienen nada importante para decir y no se pueden quedar callado", pero la Mentira viene a salvarnos de un episodio de pugilato y puteadas: "Debe estar por llover, Señora, quiere pasar antes que mi, por favor?".
5) Padres a sus Hijos: "Los queremos a todos por igual". Debido a la evolución intelectual de los niños, esta frase roza lo bizarro. Imaginense un "amorometro" interno de los padres que estabilice constantemente los altibajos querenciales filiales.
6) Seguramente alguno de los comentarios que colocarán aqui abajo contendrán enormes ejercicios del pensamiento, el recuerdo y humor, pero seguramente le colocaré un "me gusta" para no entrar en insolventes discusiones facebookianas.
Calaverita Mateos (Esquel)
LAS GRADAS DEL GIMNASIO MUNICIPAL ESQUEL (Dedicado a todos los viejos chotos que vivimos los intercolegiales esquelenses)
LAS GRADAS DEL GIMNASIO MUNICIPAL ESQUEL
(Dedicado a todos los viejos chotos que vivimos los intercolegiales esquelenses)
Hace poco tiempo advertí, con sorpresa, que en el Gimnasio Municipal de Esquel han sucedido algunas transformaciones. Todas ellas han mejorado el lugar, arquitectonicamente hablando. Lamentablemente, no han consultado si podían o no arrebatar las historias que se parieron bajo las sombras de las Gradas.
El lugar es ahora un sitio amable para las prácticas deportivas, culturales y sociales, pero una ausencia material me dejó notablemente triste. Acérquese, colega, le voy a contar algunas cositas sobre este Gimnasio, sobre este corazón.
En los años mozos de secundaria el Gimnasio Municipal poseía una cancha, como la de ahora, pero un tanto más austera. Voy a obviar en esta oportunidad una detallada descripción edilicia para detenerme en la materia prima de este entripado que aqui desembucho, para detenerme en un sector particular. Las Gradas.
Mientras en la cancha se debatían intercolegiales furiosos de Volley, Baquet, Fútbol y otros deportes, las Gradas sostenían hinchadas jolgoriosas que victoriaban a sus respectivos colegios con cantos que van desde el afamado "Olé, olé olé, olé, olé olá..." o el tan repudiado por las autoridades del Colegio Salesiano "Normal, compadre la shell de tu madre...".
Pero todos los esquelenses guardamos un secreto y que venga alguien a desmentirlo. Todos, pero todos, sabíamos que debajo de las Gradas de madera y metal, allí donde las fuertes luces del techo no penetraban sucedían hechos que no quedaron documentados en la historia oficial del Gimnasio Municipal.
Allí pululaban aquellos que no se sentían atraídos por las destrezas deportivas ni las infulas de protagonismo, aunque también los que eramos deportistas soliamos asistir con cierta asiduidad a aquel distrito. Algunos atorrantes que andaban por ahí abajo se dedicaban a churrasquear bolsos y pertenencias de los desprevenidos; bajaban los pantalones de joggins de distraídos muchachos que dejaban al descubierto sus partes frente a un público que no reparaba en señaladas y carcajadas. Obviamente, no faltaban las parejitas que encontraban allí un hueco donde las reglas y las garras de las autoridades académicas y familiares no llegaban. He aquí lo importante, compadre.
Una noche de Intercolegial, luego de una goleada propinada contra la Politécnica en el primer tiempo, fuimos a estirar los músculos. De repente, entre tablón y tablón de las Gradas, apareció Ella. Era la chica más bella que jamás había visto en Esquel. Curiosamente, leía un libro de Lewis Carrol acomodada entre la maraña de fierros donde había colocado su mochila de escuela a modo de respaldo. Dejé a los muchachos sin decir nada e ingresé al mundo debajo del Mundo.
Me acerqué con timidez. Me vio. Sonrió suavemente. Me senté a su lado y conversamos. Los gritos de las hinchadas y las puteadas de los jugadores parecían haber quedado en stand by. Contó que estaba obligada por los padres y, obviamente por la escuela, a asistir a las clases de gimnasia y a los intercolegiales. odiaba el deporte y los gritos del lugar, pero había encontrado debajo de las Gradas un oasis para satisfacer sus deseos de soledad y fantasía. Me enamoré de inmediato. Pronunció su nombre. Lía. Era alumna del Salesiano, dijo.
De repente el silbato del arbitro y el grito del entrenador nos convocaron al regreso a la cancha. La besé en la mejilla diciéndole que me esperase unos minutos hasta el final del partido. Sonrió.
Sonó la chicharra que indicaba el final de la partida. Normal 7 Politécnica 2. Sin saludar a mis compañeros de equipo rajé hacia las profundidades de las Gradas, pero no la encontré. Pregunté a los mismos sabandijas de siempre que andaban por ahí, pero todos juraban jamás haber visto una chica en aquellos lares. Incluso, describí a los alumnos del Salesiano sobre Lía y la respuesta fue idéntica. No existía ninguna Lía en el Salesiano.
Todos por aqui aún recordamos decenas de historias sobre el mundo debajo de las Gradas del Gimnasio. Ladrones de alta alcurnia. Seres mitológicos que se alimentan con los papelitos con cuento de los chicles Bazooka, fantasmas de jugadores de intercolegiales antiguos que desean regresar a convertir el gol que no concretaron en vida, pero nadie, absolutamente nadie menciona a Lía.
Hay noches en las cuales sueño que aquel encuentro con Lía fue lo más real que me pasó en la vida y que esta vigilia es sólo un mundo sombra de otro mundo. Tal vez sea asi.
Quizás nuestra vida esté por debajo de unas Gradas gigantes que pertenecen a un Gimnasio Municipal del Universo y su Intendente, Dios, sólo juega historias picarezcas en los entretiempos.
Calaverita Mateos (Esquel)
SALVA BANDONEÓN
SALVA BANDONEÓN
Por cada latido del corazón de una libélula, dos notas de un triste bandoneón lejano bajan en forma de lágrima por sus mejillas.
Ella llora los besos de miel con los cuales su amante, ayer, pintaba de poesías y pan dulce las casas del barrio que la mira con compasión. Pocos comprenden su dolor.
Sólo un Viejo. Un marinero, músico jubilado y viudo la salva de vez en cuando. Es el más anciano del Pueblo que cuida su jardín y un pequeño estanque con flores y juncos.
Ambos no se conocen y, tal vez, jamás supieron el uno del otro. Pero los domingos en las mañanas, el mima su añejo bandeneón al lado del estanque. Cantan los zorzales, los gorriones. Vuelan y danzan mariposas y libélulas. Las notas se escurren por la ventana de la cocina de Ella y las esperanzas vuelven a parpadear.
Por cada latido del corazón de una libelula, dos notas de un triste bandoneón lejano bajan en forma de lágrima por sus mejillas.
Calaverita Mateos (Esquel)
SUSPIRO DE BRUJAS Y SAUCES
SUSPIRO DE BRUJAS Y SAUCES
Hay dos brujitas de peluche sentadas en la vereda de la sombra de un recuerdo que ya es sombra de ese recuerdo.
Hay escobas de galleta crocante y dulce de leche que danzan al son de un silencio que habla de ecos huérfanos.
Me preguntaron dónde queda ese lugar. Para apreciarlo hay que cerrar los ojos suavemente y mirar hacia adentro, dije.
Precisamente en el rincón de los suspiros que lloraron los sauces ancianos.
Calaverita Mateos (Esquel)
"SUEÑOS DE HUELLA"
"SUEÑOS DE HUELLA"
Imagen tomada con celular en Lago Puelo.
Calaverita Mateos (Esquel)
DIEZ PASOS PARA IDENTIFICAR INTELECTUALES CON TALCO EN LAS AXILAS.
DIEZ PASOS PARA IDENTIFICAR INTELECTUALES CON TALCO EN LAS AXILAS.
La culpa cristiana no sólo ha erosionado el goce del cuerpo y el pensamiento libre en las comunidades eclesiásticas, sino que también a socavado con silenciosa destreza en los foros que, consciente o inconscientemente, han sido infiltrados hasta adoptar posturas dogmáticas tan cerradas y monolíticas que olvidaron disfrutar (o lo hacen, pero a escondidas), de ciertos respiros que ofrece la superficialidad de vez en cuando.
Estos individuos, extrañamente, creen que las trivialidades están reñidas con el intelecto. No pueden (o no quieren), disfrutar tanto de la Divina Comedia del Dante Alighieri como de tirarse pedos en la cola del Banco.
Si presta atención, podrá encontrar estos especímenes más aptos para monaguillos o conventos eclesiásticos en ámbitos acartonados de los sectores más conservadores de la derecha argentina, pero también los divisará en rondas de pseudos progresistas en eterna prerevolución y ecologistas en defensa y lucha por la conservación del Caracol acuático de Singapur.
Hechos y frases para reconocerlos:
1) Pueden criticar cada segundo de cada uno de todos los programas de Tinelli con preciso detalle, pero juran con total impunidad que jamás vieron el programa.
2) Están en contra de los chistes fáciles. En realidad se muerden los labios para no soltar una carcajada por miedo a descontracturar esa pose de cemento.
3) Desprecian a Borges y esgrimen públicamente que su literatura es difícil, barroca e impenetrable. No sólo no han leido a Borges, sino que no han logrado desenredar el inmenso humor del escritor argentino en sus textos.
4) Creen que andar con cara de orto todo el día será recepcionado por los demás como signo de intelectualidad.
5) Aprovechan cualquier tema de conversación para decir "Yo no tengo televisión", como si esta fuera la culpable de sus pobres intervenciones pensantes.
6) Sienten alergia ante cualquier atisbo de cultura popular y, curiosamente, para ellos la cultura popular y colectiva se reduce a los cinco militantes revolucionarios de su agrupación.
7) Si se habla de televisión seguramente dirán: "Yo veo sólo Discovery, History y National Geographic", supuestamente reñidos con otros generos televisivos, perdiéndose de enormes series y programas superficiales que sólo sirven para eso, pasar unos minutos de saludable trivialidad.
8) Odian compartir y distribuir conocimiento, si es que realmente lo tienen.
9) Pueden pasar cinco horas con amigos aguantando una picazón de orto por vergüenza a mandar los cinco dedos a rascar con eficacia y placer la nalga que lo pide a gritos, creyendo que rascarse el culo es antagónico al pensamiento superior.
10) Seguramente leerán estos diez pasos, pero dirán siempre que jamás lo leyeron ni lo leerían.
Calaverita Mateos (Esquel)
26 ago 2012
SOY UN CUBO DE RUBIK
SOY UN CUBO DE RUBIK
Soy como el cubo de Rubik, laberinto de mañas y caprichos, pero que te ama.
los cubitos amarillos, son las penas de tu olvido, que se acomodan en la espalda de las pupilas a masajear la pluma que tose tinta de melancolía cuando te ve pasar en pantuflas con pompón por la vereda de mis piropos de chocolate.
Los cubitos rojos, son las rosas que dejé en el balcón de tus soledades de princesa sin castillo ni zapatito que ajuste, pero que aun, en las noches de espinas de sal y limón, florecen besos de mejilla y labios atorrantes.
Soy como el cubo de Rubik, laberinto de mañas y caprichos, pero que te ama.
Los azules, dicen ser los grafittis que dejé colgado en las barbas del cielo con el seudónimo "Soytuyoydenadiemas".
Si te arrimas a los verdes, apreciarás que representan las canchas de fútbol donde dirimimos traiciones, celos y dos o tres berrinches caseros sin arqueros y con un arbitro ciego.
Uy, casi me olvidaba de los blancos, pero no se que significan.
Por supuesto, los cubitos naranjas, son traviesos, graciosos, simpáticos y escurridizos, pero cuando escuchan tu voz en la almohada, reciben un mensaje de texto de tus tetas o te escuchan decir "te quiero", se desarman en mil cubitos naranjas que se sonrojan de cachete en cachete.
Soy como el cubo de Rubik, laberinto de mañas y caprichos, pero que te ama.
Calaverita Mateos
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CACHUFLETA (Real Academia de la Lengua Esquelense)
CACHUFLETA
(Real Academia de la Lengua Esquelense)
Según los estudios del Lingüista, Sergio Clitor Isabio, el término "CACHUFLETA" proviene de los anglosajones. Específicamente de un conflicto marital entre Lord James Happy Bland y su esposa, la Reina Elizabeth Escot Flojer.
Cuentan que James estaba completamente enamorado de Elizabeth, pero cierto día la Reina lo encontró in fraganti con la Princesa turca, Ojalame Lamamara.
Más allá de las suplicas y ruegos de James, Elizabeth no reclinó su postura de abandonarlo, llamó un flete y puso todas las pertenencias de James en la calle con un pasaje en barco hasta las costas de Chubut. Cuando el flete llegó al castillo, la Reina, tomándose la entrepierna con una mano y señalando el coche con la otra lo miró y le dijo:
"CATCH YOUR FLETE"
Lord James Happy Bland, llegó a Chubut, atravesó la gran meseta y se instaló en el valle que hoy alberga a la ciudad de Esquel. James vivió durante años dedicado a la agricultura y la ganaderia, pero siempre muy triste. Jamas pudo aprender bien el español.
Los comentarios de los vecinos aludían a una frustrada historia de amor con una mujer de Inglaterra, una Reina. Problema de polleras decían los paisanos.
Se recuerda en Esquel que Don James lloraba por las noches mientras murmuraba a la luna una sola y repetitiva frase: "CATCH YOUR FLETE...CATCH YOUR FLETE...CATCH YOUR FLETE".
Los historiadores mas versados de Esquel leyeron en aquellas palabras una alusión al recuerdo melancólico de la entrepierna de su amada ex esposa, pero carentes del conocimiento y uso de un buen inglés, comprimieron y regionalizaron aquella frase como:
"CACHUFLETA"
Es por eso que las Abuelas de Esquel, cada vez que se refieren a sus partes y la de sus hijas y nietas, lo hacen con el respeto y la ternura de los que han sufrido por amor.
Así llega a nuestros días el término "CACHUFLETA"
Calaverita Mateos
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ESPERANZAS QUE NI CORTAN NI PINCHAN
ESPERANZAS QUE NI CORTAN NI PINCHAN
Sus besos regresan todos los días con el cargador completo. Gasté dos containers de lapices de colores con poemas de cotillón en las paredes de su barrio y, a pesar de regalarme dos noches de balcones con entrada libre y gratuita, sólo logré con ella reinventar el Kamasutra criollo en aquel sofá que maltratamos a mansalva.
Nos prometimos tomadas de mano, civil con arroz, cambios de pañales, amores eternos y berrinches de princesa por mi huracán de ropa volando por la casa al llegar del trabajo.
Pero aquí me ve, troesma, más solo que Nietzsche en la procesión a Luján.
A medida que crece la panza y se suicidan los pelos de la terraza, más la visitan mis calenturas que extrañan levantarle la pollera en la mesada de la cocina y mis ganas de atarla a la cama de mis bajos, medianos y altos instintos.
Me viste la bronca y el despecho cuando me doy cuenta que no está to bombachita colgada en la canilla del baño, y deseo tirarte todos los puñales afilados de mi corazón, pero rápidamente me interpongo entre ellos y tus pechos.
Asi, como un boludo champión olímpico, sigo rasguñando el frasco chico de mis esperanzas, para verte alguna mañana con la canilla libre de tus babas roncando en mi pecho que, a esta altura, guarda el estacionamiento a tu nombre.
Calaverita Mateos
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DEDOS Y ENGRANAJES
DEDOS Y ENGRANAJES
Todas las mañanas de domingo, Don Atilio Dotoievski se sienta en una vieja silla deshilachada en el jardín del geriátrico. En soledad, extiende sus arrugadas manos hacia el Este. Los rayos del sol se escurren por entre los dedos y besan los surcos de su rostro, de su barba.
Cada una de las yemas de sus dedos representa un planeta del sistema solar más el Sol y un cometa que divaga rumbos en el universo y jamás hemos visto.
Una vez, Don Atilio le dijo murmurando a su hija que ya murió que mientras movía las los dedos, movía estrategicamente los planetas y el Sol para confundir al gran cometa que, según los antiguos, en alguna noche de la historia colapsará contra nuestro planeta.
Los vecinos que pasan por la puerta del geriatrico se hacen los otarios. Lo saludan amablemente, pero ruegan que sus dedos nunca dejen de jugar.
Calaverita Mateos
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LAS RAYAS, UN SUEÑO...
LAS RAYAS, UN SUEÑO...
Hay dos luciérnagas vestidas con nubes y azúcar en cada una de las pupilas de un Tigre imaginado por un niño budista, que duerme en el costado transparente del sueño de un sueño que ya murió.
Ninguna de las dos luciérnagas sospecha que las pienso y, al escribir sobre ellas, el Tigre despierta y en ese volver a palpitar vigilia, la Cruz del Sur señala un punto en el cosmos. Es el ojo de una estrella que, entre parpadeo y parpadeo, imagina las rayas del Tigre iluminadas por las luciérnagas que vuelan desde la boca del niño budista hasta descansar en una hoja seca que desciende por el hilo de agua turbia al costado de un cordón de vereda en Trevelin.
Calaverita Mateos
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CON EL CULO PAL NORTE (decicado a Nuria Etchegno Simlesa y Nicolas Dell Elce)
CON EL CULO PAL NORTE (decicado a Nuria Etchegno Simlesa y Nicolas Dell Elce)
Tres lunas, tres senderos, en el lomo del corazón se ensanchan las magias mientras reculan y se sientan en el banco de suplente la razón y la lógica.
Un cordón de la céntrica vereda le pone el pecho a la escarcha que avanza, muerde hielo a hielo las esperanzas y frustraciones ciudadanos. Un vidrio grande como la constelación de las incertidumbres abanica las cuerdas vocales y el llanto del lúpulo va lubricando el camino por donde transitan simbologías.
Adentro, hay tangos fantasmagóricos que acompañan las danzas rituales paganas de las letras, los sonidos que la realzan y la tinta sin tinta que escribe en el aire o tal vez alguien ya supo trazarnos sin darnos cuentas.
De vez en cuando la sonrisa muestra sus mejores pilchas. Por ahí, la tensión mete codazos en las costillas abriéndose lugar para sentarse a nuestro lado, pero inmediatamente tomamos las riendas del asunto y elevamos las velas de una nave sin timón ni timonel. Dibuja calaveras la muerte empañando el vidrio buchón. Murmura la vida al oído dos o tres "estoy contigo" cuando necesitamos la toalla de los segundos arrojada desde el rincón.
Por suerte, aún, los símbolos nos pertenecen. Y con ellos, de a ratos, somos mágicos arquitectos de un universo en oferta y liquidación.
Falta un palenque que nos sostenga en un Esquel que está afuera. Ella es la primera en verlo como palpita nostalgias y torta fritas caseras. Entonces, sin despeinarse dice:
"Con el culo pal Norte"
Entonces respiramos aliviados. Esquel está adentro. El universo, también.
Calaverita Mateos
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LA LECHUSUEÑERA (Leyenda patagonica)
LA LECHUSUEÑERA (Leyenda patagonica)
Las garras amargas del escepticismo tiene su frontera en un punto de nuestro Pueblo. Nadie ha dudado jamás de la existencia de La Lechusueñera.
Los galeses se arrogan el mito. Los Mapuches dicen que sobrevuela su cosmovisión incluso antes de la llegada de los blancos a esta tierra.
Los ornitologos afirman que vive en la pared oriental de la buitrera. Los miembros del colegio de abogados de la ciudad ubican su nido en la araucaria más alta del cementerio. En cambio, el sindicato de canillitas jura tener fotos del nido que se encuentra en el tanque de agua en el techo de la fiambreria La Morocha. Eso si, todos coinciden en la importancia onírica de la exótica ave.
Todas las noches, La Lechusueñera, vuela por sobre los techos de Esquel olfateando las chimeneas ya que por estos orificios suelen evacuarse, por su propio peso especifico, los sueños de las mujeres cuyas historias hablan de los hombres que no pudieron conquistar por las miserables fronteras sociales o por la migración de aquellos a lejanos países.
También, por el orificio de las chimeneas, fluyen tristes sueños de los hombres que han enviudado sin haberles dicho en vida a sus esposas lo tanto que la amaban.
En las noches heladas, pero principalmente las de luna llena, la Lechusueñera huele las chimeneas absorviendo estos mapas oniricos de los corazones que salpican lagrimas. Luego, en vuelo silencioso, viaja hasta una vertiente que nace en lado bravo del cerro Nahuelpán. Una vez en el lugar, el ave sacude sus plumas de nieve y escarcha, para que los sueños y las penas caigan en el frío manantial.
Esta agua, al parecer, tiene la propiedad mística de articular las historias que otrora no se habían cruzado a pesar de la poca población de Esquel. Con su pico de granito y cuarzo, la Lechusueñera deja caer en la vertiente ramitas de retama y frutos de calafate. Entonces, espera, mientras el movimiento de los sueños se acomodan en loco juego debajo del agua.
Una vez que los casales oníricos han trabado lazos, la Lechusueñera bebe del manantial cristalino y emprende vuelo nuevamente. Desanda el vuelo emprendido en busca de aquellos sueños y, chimenea tras chimenea, va depositando gotitas de rocío por los agujeros según los designios del agua y el conglomerado de amor estructurado bajo las ordenes del Nahuelpan.
Acabo de escribir esto, pidiendo disculpas al lector ya que recién llego a casa, medio beodo, luego de una noche con amigos cansado de fatigar botellas, charlas de fútbol, polleras y revoluciones con cuchillos de plástico y pistolas con chasquibum. Y en la soledad de las esquelenses calles madrugadoras vi una señora mayor caminando en camisón de la mano de un hombre entrado en edad, vestido en pijama y pantuflas, que la miraba enamorado mientras la besaba bajo el neón de la Volta y Avear.
Al principio pensé en lo ridículo de la situación, pero al sentir en mi nuca el vuelo rasante de un ave que jamás había visto que volaba en dirección a la Buitrera. Entonces lo supe y sobrevino una ternura profunda.
La Lechusueñera regresaba a su nido luego de una jornada laboral de amor cumplida.
Calaverita Mateos
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CALAMIDADES PROVIDENCIALES
CALAMIDADES PROVIDENCIALES
Pegarle a la pata de la cama con el dedo del pie.
volcar sin querer el contenido de la azucarera.
que el pedal de la bicicicleta se zafe y darmelo en la pierna.
ir al cajero y que aun no esté el sueldo.
en los viajes larga distancia, la vieja que no para de hablar en el asiento de al lado.
la música que ponen los colectiveros en los viajes.
las viejas chotas embardunadas con cosmeticos, perfumes, olor a tabaco y alcohol que te hablan de cerca.
Las predicciones apocalipticas de algunos taxistas enojados con la vida.
Las putas falsas conversaciones en los ascensores con desconocidos.
Hacer una cola en el banco de 40 minutos y al llegar al cajero, te dicen, ese trámite es por la cola de al lado.
En el medio de la ducha, adobado de shampoo y jabón, se corta el agua.
la gente que te habla sin parar cuando recién te despertas.
Meter el zapato en un charco con barro y agua fria.
cortarse la mano con la alguna hoja de papel.
La chica que te gusta se muda de pueblo.
En una casa ajena, terminás de despedir amigos del interior y te das cuenta que no hay papel higiénico.
Calaverita Mateos
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DON ESTANISLAO SURCOVICH (Leyenda patagonica)
DON ESTANISLAO SURCOVICH (Leyenda patagonica)
Hijo de inmigrantes polacos que huyeron de la guerra. Estanislao Surcovich pasó toda su vida en Esquel y la región. No fue a la escuela, pero no me animo (animamos) a esbozar siquiera el termino analfabeto.
Trabajó como peón rural golondrina, carnicero, albañil y otros oficios que la memoria de los viejos alberga. Carece de documento alguno, hecho que dificulta el preciso establecimiento de su edad, aunque oscila entre los noventa y noventa y nueve años, aunque los ancianos de la ciudad no les tiembla el pulso de los labios para decir que sus años ya han pasado los ciento diez.
Callado, suave en sus movimientos, parte por su edad y también para no dañar la brisa patagonica. Estanislao Surcovich vive en un pequeño cuarto al fondo del galpón de acopio de lana. Los parroquianos, estancieros y vecinos le arriman alimentos y alguna botella de vino para que intente olvidar el olvido que no lo olvida a el.
Las señoras mas pacatas de Esquel ni se le arrimaban, por miedo, cierto asco, pero básicamente por la impresión que les causaba su rostro arado por el tiempo.
Cierta vez, la presidenta de la Sociedad Rural, tal vez lavando culpas propias o tributando beneficencia a su dios, le ofreció al viejo pagarle una cirugía estética para borrar las marcadas arrugas de su rostro. Ese fue el día en que Don Estanislao contó el origen cartográfico que adornan su rostro.
Contó el Viejo que a fines del siglo XIX, cuando era un niño, en una estancia grande de la meseta profunda conoció a una jovencita inglesa, hija de unos terratenientes foráneos cuya característica principal de estos era su absoluto ayuno de amabilidad para con los trabajadores del campo, hecho que erosionaba notablemente la amistad entre aquella y Estanislao.
Dicha amistad corrió el velo a un enorme amor entre los dos niños.
Una tarde de noviembre, sentados en una roca en una loma a los pies del Rio Chubut se juraron amor eterno con los neneos y un choike de testigo. El sello de aquel juramento fue rubricado con un beso suave como el agua del aljibe. Beso que los condenó ya que el padre de la niña que casualmente pasaba por allí observó el pecado, la ofensa a la estirpe.
La familia regresó a Londres o al menos eso le dijeron al pequeño Estanislao, quien le pidió a la cocinera de la estancia que iba a la escuela, le escribiera una carta a la niña donde le dijera que el iba a surcar todos los caminos del mundo, los continentes que lo habitan y las islas que respiran océanos hasta llegar a darle la mano nuevamente y vivir juntos el tiempo que les reste el reloj de los relojes.
La Señora, que escuchaba atentamente, lo supo cabalmente.
Toda la historia de su vida que el inconciente guardaba celosamente afloró en el reflejo de cada una de las arrugas de Don Estanislao. Vio ella en cada uno de los cauces del rostro viejo los caminos por Asia, las praderas de Norteamérica, los misteriosos montes africanos y las capitales de todo el mundo. No eran arrugas, eran los caminos del verdadero amor. Amor que quedó allí, en una loma y en un juramento de niños.
En un beso suave como el agua del aljibe, la Señora dejó deslizar una lagrima por su mejilla que desembocó en la ultima arruga de Estanislao. En el ultimo surco de amor. Se reconocieron. Un abrazo fue el ultimo suspiro de sus corazones.
La policía encontró los dos cuerpos juntos, abrazados, como cuidándose el uno al otro. El parte policial describe muertes a causa de paro cardíaco por vejez.
En Esquel sabemos que no existió muerte alguna, sino el comienzo del amor jurado.
Calaverita Mateos
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